في صوت جوايا بيناديني من بعيد... سامعه. وعارفه كويس... بس بعمل نفسي مش سامع. ليه؟ مش عارف... يمكن عشان خايف. فيه نقطة بيضا وسط سواد كبير، وكل ما أقرب منها... بحس إنها أنا. بس يمكن لأ. يمكن هو اللي بينادي، وأنا اللي مختفي. هو البراءة... وأنا الكدب اللي اتعلّمت ألبسه. هو السذاجة اللي راحت... وأنا الدنيا اللي بوّظتها. عايش معاه في سجن... بس الغريب إن أنا السجان. معايا المفاتيح، بس مش قادر أفتح. جبان؟ أيوه يمكن. أنا الجاني... والمجني عليه في نفس اللحظة. أنا السبب... ولسه بسأل نفسي ليه؟ هو أنا؟ ولا أنا هو؟ مش عارف. في حرب دايرة جوايا... بتنهش فيّ كل يوم، ومهما أجري... بتفضل ورايا. جوايا اتنين... وأنا التالت، اللي دايمًا ساكت، لا بيتكلم ولا بيحس. تعب من كتر الحرب. قلبي بيحاسبني... وعقلي بيبعد عنّي. كل واحد فيهم شايف التاني غلط. والدنيا؟ ماشية عكسي كالعاده. لفّيت معاها، ومشيت... وفي النص بعت نفسي، وسبتها تروح منّي كأنها غريبة. لبست وشوش كتير... ونسيت أنا مين فيهم. يمكن عشان كده... قررت أرجع. مش عشان أرتاح، لكن يمكن ألاقي نفسي اللي كانت بتعاني. هو أنا؟ ولا أنا هو؟ مش مهم. المهم إني تعبت من الحرب اللي جوايا.

5

2